Cada vez que me hablan de ti, te imagino nacarada, sencilla, regando de flores el basto mundo que Dios nos regala. Cada vez que te nombran, te sueño dibujada por las manos de aquel florentino de líneas sinuosas y pintura simbólica. Cada vez que te pienso, me escudo en Boticelli y su magnífica composición para darte forma... pero esa, esa es la forma que te otorgó un genio y los genios, genios son.
Las formas que yo te daría son menos sublimes pero más profundas. Menos refinadas pero más auténticas. Más cercanas, sin ningún atisbo de eternidad, porque sé que nunca serás eterna. Tú eres más de ir y venir, de ciclos que se esperan y días que se mueren.
Si tuviera que definirte con una palabra, sería fugaz. Con un color, me es imposible describirte, necesitaría tres al menos. El sonido en ti me sobra, te quiero en silencio para disfrutarte sin ninguna interferencia. Los sabores y olores los multiplicas y no sé cuál escoger.
Persefone, Flora, Ostara o Astarte, ¿que más da cómo te hallan llamado durante siglos, si siempre te manifiestas del mismo modo? Tengo tantos nombres para llamarte, que todos me sobran cuando estoy frente a ti porque me dejas sin palabras.
Si al balcón de plata ya asoman tus lirios plenos de pureza suprema, yo te declaro mi amor, PRIMAVERA.
Las formas que yo te daría son menos sublimes pero más profundas. Menos refinadas pero más auténticas. Más cercanas, sin ningún atisbo de eternidad, porque sé que nunca serás eterna. Tú eres más de ir y venir, de ciclos que se esperan y días que se mueren.
Si tuviera que definirte con una palabra, sería fugaz. Con un color, me es imposible describirte, necesitaría tres al menos. El sonido en ti me sobra, te quiero en silencio para disfrutarte sin ninguna interferencia. Los sabores y olores los multiplicas y no sé cuál escoger.
Persefone, Flora, Ostara o Astarte, ¿que más da cómo te hallan llamado durante siglos, si siempre te manifiestas del mismo modo? Tengo tantos nombres para llamarte, que todos me sobran cuando estoy frente a ti porque me dejas sin palabras.
Si al balcón de plata ya asoman tus lirios plenos de pureza suprema, yo te declaro mi amor, PRIMAVERA.
Alfonso J. Madrid
Foto: Manuel V.
